Хорошо быть стариком. Зябко кутаться в кофту при полуденных тридцати двух. Молодая горячая кровь (по крайней мере, моя) в таких условиях вскипает. Знойный день коротаю,  перетекая от тёплого (вот мерзость-то, вода в трубах и та согрелась) душа к вентилятору, играющему в конвектор, и обратно. В горячечном полубреду тешусь миражом скрипучего под валенком, искрящегося под фонарём, метущегося под вздохом вьюги полночного снега. Неземная сладость! Куда там до неё пальмам.

Спасает вечер. Только тогда летаю, глотая ветер залива кисти неизвестного импрессиониста.