Не всем мечтам суждено сбываться в полном объёме. И это правильно. (Я, например, по молодости планировала провести свои дни в окружении пяти своих и пяти приёмных детёнышей.) Вот и с юношеской мечтой АС плавать по морям, по волнам под раздутыми парусами такая же история. На яхту буквально чуть чуть не хватает, поэтому он согласился усыновить каяк. Какое-никакое, а плавсредство. Осталось только bring him home как молил Хью. Таким образом, на праздник нас занесло в The Gong, как местные жители уменьшительно-ласкательно называют Wollongong, и не только.

Раз уж в такую даль потащились, пришлось наскрести по сусекам интернета горстку местных достопримечательностей. Духовностью никогда особо не озабоченные, а музеями ещё с Мельбурна сытые, выбрали простенькие кривой мостик и лысый холмик. Благо, первый неплохо виден со второго. Погода, правда, упрямилась, но, на моей памяти, 26-го числа она почти всегда какая-то надутая. Кроме того, что пару раз по мосту туда-сюда проехались, сковзь мглу и дождевую морось худо-бедно что-то разглядели. Симпатичный, считаю. К тому же, говорят, что не многим в мире приходилось строить мосты в таких странных местах. Один из семи, настаивает Wiki.

Bald Hill Lookout даже и без моста недурён собой. А уж с дельтапланеристами, леденящими кровь своим безрассудством, вообще очень неплох (см. первую картинку). Ещё бы видимости подкрутить.

В целом Вуллонгонг, несмотря на индустриальность в его южных частях, произвёл приятное впечатление. Рельеф там, конечно, поразительный. Представляю, как Illawarra Range с его крутым откосом чудовищно монументален на рассвете. На краю, вроде, располагается пара чудных площадок для восхищения духа. Мокнуть в тот день побрезговали, так-что -- предвкушаю.

Признаю, уютно они, местные жители, там расположились на сужающейся к северу полоске земли между довольно отвесными стенами плато и океаном. Если закрыть глаза на промышленные выбросы (на которые жаловался бывший любитель нашего теперь каяка), смахивает на курорт.

Так, мимоходом вкусив радостей Вуллогнгонга и прибинтовав каяк на крышу исключительно терпеливой нашей машинки, повернули к дому. Лодчонка наша всю дорогу так славно изображала

диджериду

, будто чувствовала общественную значимость даты. Так вот, поехали мы домой. Почти. Ну вот никак, к стыду своему, не могу отучиться пользоваться артёмсергеевичевой натурой. Будучи слегка в моральном долгу передо мной, такой согласливой на всякие финансовые внезапности, он так восхитительно податлив! Kiama, говорю, в двадцати минутах, давай зарулим на минутку; праздник же. Согласился, чё. А зря. Не вошло как-то. Несмотря на вулканическую суровость окружающих камней.

Не знаю, притворялись ли многочисленные туристы перед своими гидами (дабы их не расстраивать), или перед самими собой (дабы не жалеть о потраченном на дорогу времени), когда хором охали и ахали, но водяная пыль меня как-то не впечатлила. Наверное, это ранне-утреннее место.

В добавок, крепкий дух рыбного рынка нельзя назвать романтическим. А так-то да, эти NSW-шные самонаполняющиеся океанические бассейны выглядят заманчиво.

Короче говоря, не очень приятное послевкусие, которое оставила черезмерно популярная Kiama, надо было непременно перебить. Желательно, чем-нибудь диким и готичным. А чё, есть такая штука на пути домой. В деревне с вопиюще негламурным названием Collector. Вот это по мне. Нигде (в смысле, в какой-то забытой Б деревне), Никого (если не считать "аборигена" с бутылкой пива) и Непонятно о Чём. Простор для фантазии. Open-ended question. Dreamer's Gate.